“林策。”胡八一坐在他对面，手里端着一碗面，没吃。“接下来去哪儿？”
林策没有回答。他看着火。火苗在风里摇，一跳一跳的，把每个人的影子投在地上，黑乎乎的，一晃一晃的。
“去哪儿都行。”他说。
胡八一看了他一眼，没有再问。他把面吃了，把碗放下，从口袋里掏出烟，点了一根。烟头的红光在黑暗里一明一灭的，和天上那些星星一样。
那天晚上，林策又没睡着。他躺在睡袋里，听着火噼里啪啦地响，听着王胖子打呼噜，听着远处山里的风声。风从昆仑的方向吹过来，带着一股凉意。他摸了摸口袋里的骨头。骨头是凉的，不跳了。
他闭上眼睛，试着去听凤凰的声音。永恒的、无处不在的背景噪音。他听到了。还在。但没有以前那么响了，像是有人把音量调小了。他听了一会儿，睁开眼睛。头顶的星星在闪，一颗一颗的，亮得扎眼。
他看着那些星星，看了一夜。
第二天一早，他们继续赶路。车子在草原上颠簸了一整天，傍晚的时候到了西宁。多吉把他们送到火车站，下车的时候把那串佛珠摘下来，塞到林策手里。
“留着。”他说，“保平安的。”
林策看着那串佛珠。牦牛骨的，磨得很光滑，上面刻着藏文。他把它戴在手腕上，骨头贴着手腕内侧，凉凉的。
“谢谢。”他说。
多吉笑了，露出一口白牙。他拍了拍林策的肩膀，上了车，发动引擎，走了。车尾灯在街角拐了个弯，没了。
他们在西宁住了一夜。第二天一早的火车，往东走。王胖子买了一大堆吃的，说是路上吃。杨雪莉去药店买了碘酒和纱布，把林策手上的伤口重新包了一遍。吴邪去邮局寄了一个包裹，给谁的没问。张起灵哪儿也没去，就坐在候车室里，闭着眼睛，一动不动。
火车开动的时候，林策靠在车窗上，看着窗外。西宁在车窗外往后退，楼房、街道、行人、车，越来越小，越来越远。然后是山，光秃秃的，灰扑扑的，一座连一座，望不到头。
他摸了摸口袋里的骨头。骨头不跳了，也不发光了。但他知道它不是普通的骨头。凤凰的血，他爸留下的。他把它攥在手心里，攥了一路。
“林策。”吴邪坐在对面，手里攥着那本笔记本，“三叔来电话了。”
林策抬起头。
“他说南海的门……”吴邪停了一下，把笔记本翻了一页，“他说南海的门自己关了。”
“自己关了？”
“嗯。他说前几天，突然就关了。门缝里的光灭了，冰墙化了，什么都没了。他下去看过了，门关得死死的，打不开了。”
林策沉默了一会儿。昆仑的门关了，南海的门也关了。长白山的门早就关了。三扇门，全关了。
“他有没有说为什么？”
“没有。”吴邪把笔记本合上，“但他问了你。问你怎么样了。”
林策没有回答。他转头看着窗外。窗外是山，一座接一座的山，灰蒙蒙的，在云层下面，像是睡着了的大象。火车在往东走，往平原走，往家走。
“跟他说，我还行。”
吴邪点了点头，没再说话。
林策靠着车窗，闭上了眼睛。火车哐当哐当地响着，车厢里有人在打牌，有人在聊天，有人在吃泡面。声音混在一起，嗡嗡的，像是远处的海浪。
他摸了摸手腕上的佛珠。骨头贴着手腕内侧，凉凉的，不跳了。他把手放进口袋里，攥着那块骨头，慢慢地睡着了。
这一次，他没有做梦。
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