她缓缓抬起眼，看向萧承弈。他站得那么稳，像一座不会塌的山。他知道？他早就知道？
“你知道？”她问。
他点头：“三年前，先帝召我入宫，亲手把这簪子交给我。他说，‘若有一日，绾绾解开了太庙之谜，就把这信给她。’”
“他还说了什么？”
“他说——”萧承弈顿了顿，声音压得更低，“‘她不像我，但她比我更敢走没人走的路。’”
姜绾绾猛地闭眼。
一股热流直冲眼底，烧得眼皮发烫。她用力眨了两下，想把那股湿意逼回去。可睫毛一颤，一滴水珠还是滚了下来，顺着脸颊滑到下巴，啪地砸在金砖上，洇开一小片深色。
她吸了口气，鼻子发酸。
“父皇……”她低低唤了一声，声音轻得像梦呓。
这三个字出口的瞬间，心里那根绷了两个月的弦，啪地断了。
她不是原来的她，可有人把她当成了她。
有人信她，哪怕没见过她，哪怕她只是个活在传言里的“痴恋太子的疯丫头”，他也信她能走到最后，信她能和萧承弈一起，把这烂摊子收拾干净。
她不是孤身一人。
从来都不是。
萧承弈没动，也没说话。他只是静静站着，任她发间那支空了的银簪在烛光下闪着冷光。过了片刻，他才伸手，将那张密信重新卷好，轻轻塞回簪管，再慢慢替她插回头上。
动作轻得像在碰一件易碎的瓷器。
“他知道你会来。”他低声说，“否则不会设莲心机关，也不会把钥匙交给你。”
姜绾绾抬手，指尖轻轻抚过簪身。
凉的。
可她觉得里面有火。
她望着窗外。天色已由青转白，日头爬上了屋檐，照得飞檐上的铜铃一闪。殿内烛火渐弱，影子缩回墙角。刚才那场惊心动魄的对峙，像一场梦，可地上那卷黄绢还在，她发间的簪子还在，掌心的温度还在。
她深吸一口气，胸口起伏了一下。
“如果……”她开口，声音还有点哑，“如果他是真心信我，那我就不能躲。”
她没说“我愿意当皇太女”。
也没说“我要扛起江山”。
可这句话落地，就像钉子扎进了地里，再也拔不出。
萧承弈看着她，眼底掠过一丝极淡的笑意，快得抓不住。
他没应声，只点了点头。
两人并肩站着，谁都没再说话。
大殿静得能听见铜漏滴水的声音。
远处传来第一声晨钟，悠长，缓慢，像在数着新一天的开始。
姜绾绾忽然眯了眯眼。
她盯着地上那卷黄绢，眉头一点点皱起来。
“等等。”她低声说，“这诏书……是不是少了点什么？”
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