晚上，苏远在村里最大的茅屋里招待林小闲他们。
说是最大的茅屋，其实也就比别的屋子宽敞一点。土墙，茅草顶，地面是夯实的泥地，铺着几张草席。屋子正中用石头垒了个火塘，火塘上架着一口黑乎乎的陶锅，锅里煮着什么，咕嘟咕嘟冒着热气。
苏远招呼他们围着火塘坐下。
沈明月坐在林小闲身边，好奇地打量着这个简陋的屋子。顾临川靠在门边，没有坐，手按在刀柄上，习惯性地观察着四周。那十个护卫在屋外守着，没有进来。
苏远的媳妇端来了吃食。
糙米饭——盛在粗陶碗里，米粒发黄，一看就是没碾干净的糙米，但煮得软烂，冒着热气。
野菜汤——就是清水煮野菜，没油没盐，只有野菜本身的清苦味。但野菜洗得干净，切得整齐，盛在碗里绿莹莹的。
一小碟咸菜——腌的不知道什么菜，黑乎乎的，切成细丝，酸咸的气味直往鼻子里钻。
就这些。
没有肉，没有酒，连油星都看不见。
苏远看着这些饭菜，脸上有些发红，搓着手，不好意思地说：
“林兄，条件简陋，别嫌弃。我们这儿……实在拿不出什么好东西。”
林小闲看着他，心里一阵酸。
这个人是工程师，是穿越者，是带着三千人在这深山里活下来的首领。但他吃的饭，连京城最穷的苦力都不如。
林小闲端起碗，扒了一口糙米饭。
米粒粗糙，剌嗓子，但有米香。
他又夹了一筷子野菜汤。
没油没盐，清苦，但有野菜的鲜。
他放下碗，看着苏远，认真地说：
“不嫌弃。”
苏远愣住了。
林小闲说：“你们过这样的日子，我能嫌弃什么？”
苏远看着他，眼眶忽然有点红。
他低下头，端起碗，大口扒饭，没说话。
林小闲也端起碗，继续吃。
沈明月在旁边，也默默地吃着。
顾临川靠在门边，没有吃。但他的手，从刀柄上移开了。
吃完饭，苏远的媳妇把碗筷收走，端来几碗白水。水是山上接的泉水，清冽甘甜，在这闷热的夜里，喝下去格外舒服。
苏远盘腿坐在草席上，沉默了一会儿。
然后，他抬起头，开始讲自己的故事。
“我穿越前是个工程师。”他说，“修桥铺路的那种，在工地上干了七八年。”
林小闲听着，点点头。
苏远继续说：“三年前，我来到大景。落的地方，就是南疆。那时候我什么都不知道，不知道这是哪儿，不知道怎么办，不知道往哪儿去。”
“我在山里转了好几天，饿得头昏眼花。后来遇到一队逃难的人——几十个，男女老少，拖家带口，饿得皮包骨头，走着走着就有人倒下。”
他顿了顿，眼神有些飘远，像是在回忆那时候的事：
“他们是逃税的。县太爷加了三成税，交不起的，就抓去坐牢。他们怕，就跑了。跑进山里，以为能找到吃的，结果什么也找不到。”
“我遇见他们的时候，他们已经饿了好几天。老人孩子先撑不住，死了好几个。”
林小闲沉默着。
苏远说：“我那时候想，管不管？我自己都活不下去，怎么管别人？但我看着那些孩子，最小的才三四岁，饿得连哭都哭不出来。我就……”
他没说完，但意思很明显。
林小闲懂。
他想起自己在瘟疫区的那些日子。那时候，他看着那些病人，也想过同样的问题——管不管？管得了吗？但看着那些眼睛，就没办法不管。
苏远说：“我带着他们找吃的。山里能吃的，我都认得——野菜，野果，能吃的根茎。以前在工地的时候，跟当地老乡学过。我带着他们，一点一点找，总算没再饿死人。”
“后来，逃来的人越来越多。”
他掰着手指头数：
“有交不起租的佃户。地主涨了三次租，他们种一年地，自己连饭都吃不饱。不逃，就只能等死。”
“有被贪官逼得走投无路的小贩。胡有财那个狗官，看上什么就拿什么，不给钱就打人。我见过一个卖布的小贩，被他打断了一条腿。”
“有活不下去的寡妇孤儿。男人死了，没人养，官府不管，只能等死。”
他抬起头，看着林小闲：
“三年了。从最初的几十个人，到现在，三千多人。”
林小闲听着那个数字，心里沉甸甸的。
三千人。
三千条命。
苏远说：“我没想过造反。”
他的声音很平静，但那种平静里，有一种说不出的东西：
“我只是想让他们活下去。”
“我们开荒，种地，兴修水利。这山谷里的地，本来都是荒地，石头多，土薄。我们一锄头一锄头挖，一块石头一块石头捡，一担一担挑肥。干了三年，才开出那些田。”
“我们盖房子，挖水渠，种粮食，养鸡养猪。自己动手，自己养活自己。我们没有抢过任何人，没有害过任何人，没有对不起任何人。”
他看着林小闲，眼神里有光：
“林兄，你信吗？”
林小闲看着他，没有回答。
他想起今天在村里看到的那些百姓。那些瘦削的脸，那些破旧的衣裳，那些好奇又警惕的眼神。那些孩子在河里扑腾的笑声，那些女人在河边洗衣服的棒槌声，那些炊烟袅袅升起的样子。
他想起那个老婆婆拉着他的手，念叨着“好人好”的样子。
他沉默了一会儿，然后说：
“我信。”