壁垒城地下黑市的入口，藏在东区菜市场后面一间没有招牌的肉铺里。
肉铺的案板上摆着半扇猪，苍蝇在上面爬，赶也赶不走。老板是个秃顶胖子，围裙上血迹斑斑。见厉渊进来，他连刀都没放下，只用下巴朝后面指了指。
厉渊掀开后门的帘子，一股潮湿的霉味扑面而来。
楼梯很窄，是水泥砌的，两边墙上贴着发霉的海报。海报上的人脸早已模糊不清，只剩一片一片黄渍。他往下走，军靴踩在台阶上，每一步都带起沉闷的回声。
楼梯尽头是一扇铁门，没锁。
推开门的瞬间，地下市场的嘈杂声涌了出来——讨价还价的、骂娘的、数钱的，各种声音搅在一起，像一锅煮开的水。
厉渊走了进去。
头顶的灯管只有一半亮着，光线昏黄，照得每个人的脸都像蜡做的。两边是用木板和铁皮搭成的摊位，歪歪斜斜地挤在一起。左边摊位上堆着异兽的鳞甲，用麻袋装着，老板正跟人讲价，嗓门很大：“这是S级异兽的鳞甲！你摸摸这硬度！一颗结晶一片，不讲价！”
右边的摊位卖武器，刀、枪、弩，应有尽有。一把狙击枪被拆散了放在玻璃柜里，枪管磨得锃亮，标价签上的数字被划掉好几次，最新的那个依然高得离谱。
再往里走，卖的东西越来越怪异。
异兽的眼球泡在福尔马林里，瓶子码了三层。变异植物的种子用纸包包着，上面写着字——“食人花，三十颗结晶”“毒藤蔓，十五颗”。一个老头蹲在角落里，面前摆着一排骨头，说是异兽的脊椎，能磨粉入药。
厉渊从这些摊位中间穿过去，军靴踩在污水里，啪嗒作响。没人看他。在这里，不盯着别人的东西看，是规矩。
一个胖子拦住他。
这人穿着皮夹克，拉链坏了，用绳子系着。脸上的肉很多，把眼睛挤成两条缝。“厉哥，”他搓着手，“老地方？”
厉渊点头。
胖子往里面指了指，侧身让开路。厉渊走过去时，胖子在后面喊：“厉哥，有批新货，S级异兽的爪子，要不要？”
厉渊没回头。胖子也不在意，转身招呼别的客人去了。
最里面的铺子和其他摊位截然不同。
没有招牌，没有灯光。唯一的光源是柜台上一盏煤油灯，灯芯调得很小，火苗在玻璃罩里轻轻晃动，把周围的影子摇得忽明忽暗。柜台是木头的，桌面被磨得发黑，边角磕掉了几块。
老烟枪坐在柜台后面。
他看上去有六十多岁，也可能七十了。头发花白，乱糟糟的，像很久没洗。脸上的皱纹很深，从鼻翼一直拉到嘴角，如同刀刻出来的。身上穿着一件灰色夹克，油渍把原本的颜色都盖住了，分不清原来是灰的还是白的。
他叼着一个烟斗。
烟斗是深褐色的，木质纹理被包浆盖住，看不出材质。斗钵里燃着烟草，烟雾很细，不往上飘，反而往下沉——像水一样从斗钵口溢出来，顺着烟斗的柄流到他的手指上，再从指缝间漏下去，在柜台面上铺开一层白雾。
烟斗上刻着符文。不是现代的符号，是很古老的纹路，弯弯曲曲的，像虫子爬过的痕迹。符文在烟雾里偶尔闪一下，泛着淡淡金光，不仔细看根本察觉不到。
厉渊坐在柜台前的凳子上。凳子缺了一条腿，用砖头垫着，坐上去晃了一下。
“S级异兽，”他说，“在哪？”
老烟枪把烟斗从嘴里拿下来，在桌面上磕了磕。烟灰掉下来，落在桌面那层白雾上，把雾烫出一个小洞。他抬起头，眼睛浑浊，像没擦干净的玻璃，眼白里爬满了红血丝。
“这事儿吧，”他开口，声音沙哑得像砂纸磨铁，“得加钱。”
厉渊从口袋里掏出一袋结晶，扔在柜台上。皮袋子用绳子扎着口，落在桌面上发出一声闷响。老烟枪伸手拿过去，解开绳子，把结晶倒在柜台上。十几颗，大小不一，在煤油灯下泛着暗红色的光。
他一颗一颗地数，拇指和食指捏着，对着灯照一照，再放到另一边。
数完了。他把结晶拢回袋子里，系好绳子，放进柜台下面。
“城东废弃工厂。”他说，重新把烟斗叼回嘴里，吸了一口。烟雾从嘴角漏出来，在他脸前绕了一圈，慢慢散开。“但那个地方，有你不想看的东西。”
厉渊看着他。
三秒。
老烟枪没躲。他就那么坐着，烟雾从脸上飘过去，眼睛在烟雾后面半睁半闭，像睡着了，又像一直醒着。