壁垒城的地下入口在城南，一座废弃的水泵房后面。
水泵房的门早已不知去向，门框歪斜着，上面的水泥过梁裂了一道缝，从中间一直延伸到边缘。
厉渊从门框里走进去，脚下全是碎砖和烂木头，踩上去嘎吱作响。水泵房内部空荡荡的，只有靠墙的位置立着一排铁柜子，柜门敞着，里面什么也没有。地面正中有一个方形的洞，边缘砌着水泥，往下是楼梯，黑沉沉的，望不见底。
他站在洞口往下看。一股风从下面涌上来，裹挟着潮湿的霉味和铁锈气。那风冷得不像是夏天的风，倒像地窖里存了一整个冬天的寒气。
他迈步往下走。楼梯是水泥砌的，窄得只能容一人通过。台阶上积满了灰，踩下去脚印很深，但灰烬下面还藏着别的东西——干涸的水渍，一圈套着一圈，仿佛有什么东西从下面爬上来过，身上滴着水，落在台阶上，干了，再滴，再干，一层层叠积在一起。
头顶每隔三步悬着一盏灯。灯泡被铁罩子扣着，只照亮脚下那一小块地方。那是应急灯，光线昏黄黯淡，像快要耗尽电量。有些灯泡已经坏了，灭着，走过去的时候，影子被前面的灯拉长，投进黑暗里，仿佛有人跟在身后。
走了很久。楼梯一直向下延伸，没有拐弯，没有平台，就是一条笔直的斜坡，无穷无尽地往下。厉渊数着台阶，数到一百二十三的时候，脚终于踩到了平地。
面前是一条走廊。
和楼梯一样狭窄，只容两人并排通过。两侧是水泥墙，没有抹平，表面坑坑洼洼，像被什么东西啃噬过。墙上每隔三步嵌着一盏应急灯，和楼梯上的一样，发出昏黄的光，照不了多远。走廊很长，往前望是黑洞洞的，回头看也是黑洞洞的。
他向前走。军靴踩在水泥地上，每一步都激起回声，在走廊里弹来弹去，仿佛有许多人同时在行走。
走了大约五十步，他停了下来。
墙上有爪痕。三道，从上往下，凿得很深。水泥被刮掉了，露出里面的红砖。红砖也被刨去了一层，凹下去一道槽，边缘参差不齐，像被锯齿拉过。他把手贴上去，指尖触到槽底的砖粉，细得像沙子。爪痕很新，砖粉上没落灰，还保持着原本的红色。
他继续往前走。爪痕越来越多，有的三道，有的四道，有的五道。有的从墙顶一直拉到墙根，有的横贯墙面，像被什么东西横扫而过。墙面上密密麻麻全是这些痕迹，一道压着一道，仿佛这里曾有一场恶战。
走廊尽头，是一扇铁门。
门很大，两扇对开，每扇都有两米来高。铁门上锈迹斑驳，表面覆满了褐色的锈痂，一块一块的，像溃烂的皮肤。门把手是两个铁环，锈得几乎与门板长在了一起。两扇门中间贴着一张封条，纸已经泛黄，边角卷曲起来，上面的字是手写的，毛笔字迹粗重——“危险。禁止入内。”
封条的纸脆薄易碎。风从门缝里吹过来时，纸边微微抖动，发出细碎的沙沙声，像有人在翻动书页。
厉渊把手按在门板上。铁门冰凉，锈痂硌着掌心，粗糙得像砂纸。他推了一下，门纹丝不动。他又加了几分力，门轴发出一声尖叫，又尖又长，在走廊里来回碰撞，像有人在嘶喊。门开了一道缝，里面的黑暗涌泻出来，浓稠得像化不开的墨。
他正要往里走——
“你来早了。”
声音从身后传来。厉渊的手停在门上，没有回头。
脚步声从走廊深处传过来，不紧不慢，每一步都踩得很实。老烟枪从黑暗里走出来，烟斗叼在嘴里，斗钵里的烟丝在暗处泛着红光，一明一灭。他的灰色夹克上落满了灰，袖口磨得发白，领子歪向一边。他走到厉渊身旁，站在铁门前，抬头望着那张封条。
“你还没准备好。”他说。
厉渊注视着他。应急灯下，老烟枪的脸显得更加苍老了，皱纹从鼻翼一直拉到嘴角，像刀刻出来的。他的眼睛依旧浑浊，像没擦干净的玻璃，但那浑浊的深处有什么东西在游动，很淡，像水底的暗影。
“里面有什么？”厉渊问。
老烟枪沉默了很久。他把烟斗从嘴里取下来，在门框上磕了磕，烟灰落下来，碎在水泥地上。他重新叼起烟斗，吸了一口，烟雾从嘴角溢出来，在空气中凝成一团，久久不散。
“上古封印。”他说，声音比平时低了许多，像是怕惊扰到什么。“关着不该存在的东西。”