他摁掉了电话。
手机还没放进口袋，又震了。又是陌生号码。他没接。然后又一个，又一个。屏幕上的未接来电数字跳得很快，从1变成3，从3变成7。
他把手机调成静音，翻过来扣在床头柜上。
周姐看着他，手里的针没停。“火了？”
“嗯。”
“是好事还是坏事？”
林逸没回答。他把毛巾从小葵额头上拿下来，翻了个面，重新敷上去。毛巾已经不凉了，温温的，带着小葵体温的热度。
“不知道。”他说。
走廊里传来脚步声，很急，由远及近。门被推开了，是护士，手里端着一个托盘，上面放着针管和药瓶。
“林小葵家属？医生开了退烧针，先打一针，看看能不能压下去。”护士走到床边，掀起被子的一角，露出小葵瘦得像柴火棍的胳膊。皮肤白得发青，血管清晰可见，像地图上的河流。
林逸按住小葵的手。针扎进去的时候，小葵哭了一声，声音不大，像小猫叫，然后又沉沉睡过去了。
护士打完针，看了看监护仪上的数字，皱了皱眉。
“体温还在升。要是半小时后还不退，就得用抗生素了。”她看了林逸一眼，“陈主任让我问您，钱的事……有眉目了吗？”
林逸看着小葵的脸。烧还是没退，红彤彤的，像秋天里熟透的苹果。她的嘴唇上起了皮，白花花的一层，像干裂的河床。
“再给我点时间。”他说。
护士没说话，端着托盘走了。
周姐放下毛线，站起来，把窗户开了一条缝。夜风吹进来，带着凉意，吹散了病房里闷热的空气。
“大兄弟，”她说，“网上那些事，你该回应就回应。该争的就争。不是为了你自己，是为了小葵。”
林逸抬头看她。
周姐的手搭在他肩膀上，粗糙的掌心，热乎乎的。
“你要是成了，小葵就有救了。”她说，“你想想，是不是这个理？”
林逸没说话。他低头看着小葵，看着她烧红的脸，看着她干裂的嘴唇，看着她瘦得皮包骨头的胳膊。
窗外，华京的夜空看不到星星，只有远处写字楼的灯光，一片一片的，亮得像白昼。
他伸出手，把手机翻过来。
屏幕上，未接来电的数字已经跳到了23。
他点开通话记录，翻到最上面，回拨了第一个号码。
“华京日报，孙记者。”
“是我，林逸。”
电话那头顿了一下，然后传来翻笔记本的声音。
“林先生，您方便了？”
“方便。”林逸站起来，走到窗边，看着远处华兴街的方向。那片灯光里，有一栋楼，22层，曾经是他的设计，现在是一个贼的庆功宴。
“我跟你谈。”他说，声音很平，但每个字都像钉子，“但不是为了火。是为了我女儿。”
窗外的风灌进来，凉飕飕的。小葵的呼吸声在身后，粗重但平稳。她还在烧，但手已经不抖了。
林逸握着手机，站在窗前。远处那片灯光，亮得刺眼。
(活动时间：2月15日到3月3日)