林逸看了看周姐。周姐正在摊煎饼，头也没抬。“大兄弟，加一点点。不辣。”
“好。加一点点。”
周姐笑了，往煎饼上刷了一层辣酱，真的只有一点点，薄薄的一层。她把煎饼递给林逸。“吃。趁热。”
林逸接过来，咬了一口。煎饼很烫，烫得他嘶了一声，但没有吐出来。他嚼了两下，咽下去，辣酱的味道在舌头上炸开，麻麻的，很香。
“好吃吗？”小葵仰着头问。
“好吃。”
“比你自己摊的好吃？”
“好吃很多。”
小葵满意了，又跑回去和小雨、圆圆玩。三个人蹲在地上，用树枝画画。小葵画芯片，圆圆画煎饼，小雨画太阳。三个人画的东西不一样，但每个画上都画了一个太阳——金黄色的，光芒像手指一样伸出来，照着那些线条、那些格子、那些圆圈。
林逸站在槐树底下，看着她们。周姐收了最后一个煎饼，擦了擦炉子。“大兄弟，今天小雨妈妈打电话来了。”
“说什么？”
“说小雨想去上学。问能不能帮忙联系学校。”
“能。华兴街小学，我明天去问。”
“还有圆圆。她也想上学。跟小葵一个班。”
“好。三个一起。”
周姐点了点头，把铲子插进桶里，盖上布。“大兄弟，你说，这些孩子以后长大了，会记得咱们吗？”
“会。”
“你怎么知道？”
“因为我会让她们记得。”林逸看着那三个蹲在地上的小姑娘，“小葵记得，圆圆记得，小雨也会记得。她们记得了，就会帮别人。别人再帮别人。一直传下去。”
周姐沉默了一会儿。“那得传多久？”
“传多久算多久。”
周姐没有说话。她把三轮车上的面糊盆端下来，盖好布，放在槐树底下。阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在盆盖上，亮晶晶的。她站在那里，看着那三个小姑娘——小葵在画芯片，圆圆在画煎饼，小雨在画太阳。三个人头挨着头，彩笔在纸上沙沙地响，像秋天的雨。
“大兄弟，”她说，“我小时候也画过太阳。在老家，田埂上，用树枝画的。画了一个很大的太阳，光芒很长，照着整个村子。我妈说，你画这个干啥？我说，照着咱们家，咱们家就不冷了。我妈笑了，说太阳本来就照着咱们家。我说，那我要画一个更大的，更暖的。”
她停了一下。“后来我长大了，不画了。嫁人，生孩子，摊煎饼。把太阳的事忘了。”
“现在呢？”
“现在又想起来了。”她看着那三个小姑娘，笑了，“她们帮我记起来的。”
夕阳西下，槐树的影子拉得很长。三个小姑娘站起来，每人手里举着一幅画。小葵的芯片，圆圆的煎饼，小雨的太阳。三幅画并排举着，像一面墙，挡住了风。
“爸爸，你看！”小葵喊，“我们画了一整条街！”
林逸走过去，站在她们面前。芯片、煎饼、太阳——三个东西放在一起，看起来很奇怪，但他看着那三幅画，觉得它们本来就该放在一起。芯片需要电，电需要能量，能量来自太阳。煎饼需要面，面来自麦子，麦子需要太阳。太阳照着芯片，照着煎饼，照着画太阳的小女孩。
“好看。”他说，“特别好看。”
三个小姑娘笑了，露出门牙，中间的缝一样大。她们手拉手，往巷子深处跑。辫子一甩一甩的，鞋带松了一根，谁也没有停下来系。
林逸和周姐跟在后面。夕阳在他们身后，把影子拉得很长。一个大的，一个中的，三个小的，叠在一起，像一棵树和它旁边的四棵小苗。
“大兄弟，”周姐说，“明天还来吃煎饼？”
“来。每天都来。”
“加俩蛋？”
“加俩蛋。”
“加火腿肠？”
“加。”
“加辣？”
“加一点点。”
周姐笑了。“好。加一点点。”
巷子口的风吹过来，带着煎饼的香味和桂花的甜味。林逸回头看了一眼那棵槐树，树叶在风里哗啦啦地响，像在鼓掌。树下的三轮车静静地停着，炉子灭了，铲子插在桶里，面糊盆盖着布。明天早上五点，它会重新燃起来。面糊倒在锅上，滋啦一声，冒出一股白气。鸡蛋磕上去，蛋黄破了，流了一摊。葱花撒上去，绿绿的，像春天刚冒头的草芽。太阳升起来，照着那条巷子，照着那棵槐树，照着那个煎饼摊。
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