小葵笑了，坐到林逸旁边。周姐摊了四个煎饼，一人一个。四个人坐在槐树底下，吃煎饼。阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在他们身上，一个一个的，像金色的硬币。
“爸，”小葵说，“我报志愿了。第一志愿华清，微电子系。”
“好。”
“你不说点什么？”
林逸想了想。“别学我。别被开除。”
小葵笑了。“不会。我不是你。”
“你比我强。”
“我知道。”小葵咬了一口煎饼，辣得嘶了一声，“但我还是你女儿。”
林逸没有说话。他看着小葵——十六岁，扎着马尾辫，嘴角有一颗痣，眼睛很亮。她像他，但比他好。她不用在出租屋里画芯片，不用在暴雨夜推开一扇门，不用在走廊里等二十一天。她可以坐在教室里，安安心心地学，安安心心地画。
“爸，”小葵突然说，“你还记得我小时候画的那些芯片吗？小葵一号、小葵二号。”
“记得。还在我办公室抽屉里。”
“你还留着？”
“留着。和小葵三号、四号、五号、六号放在一起。你画的所有芯片，我都留着。”
小葵愣了一下。她低下头，看着手里的煎饼，沉默了一会儿。“爸，我以后要画真的芯片。不是画在纸上的，是做出来的。像你一样。”
“你会比我更好。”
“你怎么知道？”
“因为你的太阳比我大。”
小葵抬起头，看着他。阳光照在她脸上，她的眼睛很亮，像两颗刚从水里捞出来的黑宝石。她笑了，露出门牙，中间的缝还是那么大。她伸出手，握住林逸的手。她的手很小，但很有力，指节分明，指甲剪得很短——画图的人，不留指甲。
林逸看着她的手，想起十年前，在仓里，隔着玻璃，这双手贴在玻璃上，小小的，瘦瘦的，手指像五根火柴棍。现在这双手长大了，可以握笔、可以画图、可以写代码、可以摊煎饼、可以握住另一个人的手。
“爸，”小葵说，“我以后要设计一个芯片，叫小葵一百号。比你的玄鸟还厉害。”
“好。我等。”
“你不会等太久。”
林逸笑了。他知道不会太久。他已经等了十年，从她在出租屋里画第一张芯片到现在。十年，不长。从华兴街到华清，从煎饼摊到实验室，从一个光头的小女孩到一个扎马尾辫的高中生。他等得起。
天黑了，路灯亮了。槐树在灯光下投下一片浓密的影子，风一吹，影子晃来晃去，像在跳舞。周姐收了煎饼摊，圆圆拎着工具箱，小葵背着书包，林逸走在最后面。四个人走进巷子，影子被路灯拉得很长，一个大的，一个中的，两个小的，叠在一起，像一棵树和它旁边的三棵小苗。
“爸，”小葵的声音从前面飘过来，“明天早上你还来吃煎饼吗？”
“来。每天都来。”
“加俩蛋？”
“加俩蛋。”
“加火腿肠？”
“加。”
“加辣？”
林逸想了想。“加一点点。”
小葵在前面笑了，笑声在巷子里回荡，像风铃在响。林逸加快脚步，跟上了她们。
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