“真的？”
“真的。”
圆圆笑了，露出门牙，中间的缝和她妈妈的一样大。她低下头，继续摊煎饼。面糊倒在锅上，滋啦一声，冒出一股白气。
周姐从屋里走出来，站在槐树底下，看着圆圆摊煎饼。她的女儿，二十二岁了，穿着围裙，握着那把缠了胶布的旧铲子，站在三轮车后面。阳光照在她身上，金黄色的。她的头发盘起来，用一根筷子别着，几缕碎发垂在耳边。
“妈，你看。我摊的。”圆圆举起一个煎饼。
周姐走过去，接过来，咬了一口。“好吃。”
“比你的呢？”
“一样好吃。”
圆圆满意了，又低下头继续摊。周姐站在旁边，看着她。她的女儿，二十二岁了。她想起她小时候，蹲在三轮车旁边，用树枝在地上画煎饼。画的煎饼是圆的，很大，上面撒了很多葱花。她说妈妈，我以后要摊一个最大的煎饼，比太阳还大。
现在她摊的煎饼，没有太阳大，但很圆。比周姐摊的还圆。
“圆圆，”周姐说，“这把铲子，你好好用。用坏了就缠胶布。胶布用完了就换新的。但铲子不能扔。”
“为什么？”
“因为这把铲子，是咱们家的。”
圆圆不太懂，但没有追问。她把铲子握得更紧了。
晚上，小葵下班回来，站在槐树底下，看着圆圆摊煎饼。她接过圆圆递来的煎饼，咬了一口。“好吃。圆圆，你以后一定能当最好的煎饼师傅。”
“不是最好的。是第二好的。”
“那第一好的呢？”
“我妈。”
周姐站在旁边，没有说话。她看着圆圆手里的那把旧铲子，胶布缠了一圈又一圈，黑乎乎的。那是她的铲子，用了十五年。现在在她女儿手里。再过十五年，也许会在另一个人的手里。铲子会越来越薄，胶布会越缠越厚，但手印不会消失。
那个凹下去的痕迹，会一直在。
夜深了，煎饼摊收了。圆圆把铲子擦干净，用布包好，放在三轮车里。周姐推着三轮车往巷子里走，圆圆跟在旁边。月光照在她们身上，银白色的。
“妈，”圆圆说，“我明天还替你摊。你歇着。”
“不歇。我还能摊。”
“那你帮我撒葱花。你撒得多。”
“你不是说不怕贵吗？”
“不怕贵。但你撒的葱花比我香。”
周姐笑了。“好。我撒葱花。”
她们走进巷子，影子被月光拉得很长。一个大的，一个中的，叠在一起。
第二天早上，太阳升起来，金黄色的，照着那条巷子，照着那棵槐树，照着那个煎饼摊。圆圆站在三轮车后面，握着那把缠了胶布的旧铲子。周姐站在旁边，手里端着一碗葱花。小葵站在槐树底下，背着书包，准备去上班。林逸站在她旁边，穿着那件深蓝色的夹克。
“爸，走了。上班了。”
“好。走。”
两个人走出巷子，阳光照在他们身上。小葵的马尾辫一甩一甩的，鞋带系得很紧，没有松。林逸走在女儿旁边，看着她的侧脸。
“爸，”小葵说，“我昨天做了一个梦。”
“什么梦？”
“梦见我小时候，在医院里。你站在窗外，手贴在玻璃上。”
“然后呢？”
“然后我伸出手，也贴在玻璃上。你的手很大，我的手很小。但贴在一起的时候，一样大。”
林逸没有说话。他伸出手，握住女儿的手。她的手很大了，不是小时候那五根火柴棍了。但握在他掌心里，还是很小。
太阳升起来了，照着他们两个人。影子落在地上，一个高的，一个矮的，叠在一起。身后，煎饼摊的滋滋声还在响，葱花落在面糊上的声音，细细的，密密的，像春天的雨。
那把缠了胶布的铲子，在圆圆手里翻动。面糊摊开，鸡蛋磕上去，葱花撒下来。金黄色的煎饼，在锅上转了一圈，圆圆的，薄薄的。
很多年后，那把铲子还在。胶布缠了一层又一层，手柄上的手印更深了。握它的人换了，但动作是一样的——舀面糊，磕鸡蛋，撒葱花，刷酱。面糊倒在锅上，滋啦一声，冒出一股白气。
太阳升起来，照着那条巷子，照着那棵槐树，照着那个煎饼摊。煎饼的香味飘出去，飘到华兴街上，飘到那栋很高很高的楼上。小葵坐在工位前，面前摊着一张图纸，画满了线条和箭头。阳光从窗户照进来，落在她身上，金黄色的。她抬起头，闻到了那股味道——煎饼的味道，葱花的味道，家的味道。
她笑了，低下头，继续画。
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