“小雨，”周姐说，“你以后要当画家吗？”
“不当。我要当老师。美术老师。教小朋友画画。画太阳。”
“好。教画太阳。”
小雨笑了，把画塞到周姐手里。“这张送给你。挂在煎饼摊上。”
周姐接过来，看了看。画上的她，坐在藤椅上，头发全白，手里拿着铲子，阳光照着她。她把画挂在三轮车旁边，和那些申请表、那些批文、那些零钱放在一起。画上的太阳照着煎饼摊，照着槐树，照着那把旧藤椅。
傍晚，林逸下班回来，站在槐树底下。小葵从藤椅上站起来。“爸，你坐。我给你留了位置。”
林逸坐下来。藤椅嘎吱嘎吱响了几声，稳住了。他靠在椅背上，看着煎饼摊。圆圆在摊煎饼，周姐在旁边撒葱花，小雨在画画，小葵站在他旁边。阳光照在他身上，暖洋洋的。他闭上眼睛，听着那些声音——面糊倒在锅上的滋啦声，铲子翻动的沙沙声，小姑娘们的笑声，槐树叶子的哗啦声。这些声音混在一起，像一首歌，很慢，很轻，很好听。
“爸，”小葵的声音从旁边飘过来，“你睡着了？”
“没有。在听。”
“听什么？”
“听声音。煎饼的声音。”
小葵笑了。“煎饼有声音？”
“有。滋啦滋啦的。好听。”
小葵没有再说话。她站在他旁边，也闭上眼睛，听着那些声音。面糊倒在锅上，滋啦一声。鸡蛋磕上去，啪的一声。葱花撒上去，沙的一声。铲子翻动，哗的一声。这些声音混在一起，像一首歌。
“听到了吗？”林逸问。
“听到了。滋啦滋啦的。好听。”
两个人站在那里，闭着眼睛，听煎饼的声音。阳光照在他们身上，金黄色的。影子落在地上，一个高的，一个矮的，叠在一起。
天黑了，路灯亮了。槐树在灯光下投下一片浓密的影子。周姐收了煎饼摊，圆圆拎着工具箱，小雨拿着画，小葵挽着林逸的胳膊。五个人走进巷子，影子被路灯拉得很长。
“爸，”小葵的声音从旁边飘过来，“明天早上你还来吃煎饼吗？”
“来。每天都来。”
“加俩蛋？”
“加俩蛋。”
“加火腿肠？”
“加。”
“加辣？”
林逸想了想。“加一点点。”
小葵笑了，笑声在巷子里回荡。林逸加快脚步，跟上了她们。
夜深了，槐树底下的藤椅空着。月光照在上面，银白色的。扶手磨得发亮，藤条断了几根，麻绳缠了一圈又一圈。蓝布垫子被坐得凹下去了，一个屁股的形状。风吹过来，藤椅嘎吱嘎吱响了几声，像在说话。
第二天早上，太阳升起来，金黄色的，照着那把藤椅。周姐推着三轮车出来了，把藤椅挪到槐树底下，垫子拍一拍，坐上去试了试。嘎吱嘎吱，稳了。她站起来，开始摊煎饼。面糊倒在锅上，滋啦一声，冒出一股白气。
圆圆从巷子那头跑过来，手里拎着面包袋。“妈，你坐。我摊。”
“不坐。站着摊得圆。”
“你坐。我摊得也圆。”
周姐笑了，坐回藤椅上。圆圆站在煎饼摊后面，舀面糊，磕鸡蛋，撒葱花，刷酱。面糊在锅上转了一圈，圆圆的，薄薄的。她把煎饼折好，装进纸袋，递给顾客。
“妈，你看。圆的。”
“圆的。”
“比你摊的还圆。”
“比我摊的圆。”
圆圆笑了，继续摊下一个。周姐靠在藤椅上，看着女儿摊煎饼。阳光照在她身上，暖洋洋的。她闭上眼睛，听着那些声音——面糊倒在锅上的滋啦声，铲子翻动的沙沙声，顾客说话的声音，槐树叶子的哗啦声。这些声音混在一起，像一首歌。很多年了，这首歌一直在唱。从她第一次摊煎饼开始，一直唱到现在。唱了二十年，还在唱。以后还会继续唱。圆圆唱，小雨唱，陈晨唱，那些被帮助过的孩子唱。一代一代，不会停。
她睁开眼睛，看着头顶的槐树。叶子绿了，密密的，风一吹，哗啦啦地响。阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在她身上，一个一个的，像金色的硬币。她伸出手，接住一个。阳光落在掌心里，暖暖的。
她笑了。
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