第三章夜钟
丧钟响到第九十九声时，停了。
临安城陷入一种诡异的寂静。雨还在下，但雨声仿佛被什么吞没了，只剩下黏稠的、令人窒息的沉默，从皇城蔓延到街巷，从朱门高户渗进茅檐草舍。
秦淮河上的画舫熄了灯，歌妓停了弦。瓦肆勾栏封了门，说书先生哑了嗓。连往日最喧闹的赌坊妓馆，也只剩下几声压抑的啜泣，在深巷里幽幽飘荡。
所有人都知道——
天，真的变了。
城西，破院。
岳飞靠在廊柱上，闭目调息。朱红丹药在体内化开，像一捧温水裹住碎裂的经脉，暂时封住了蚀骨散的毒。但疼痛并未消失，只是从锋利的切割变成了钝重的碾压，每一次呼吸都像在吞咽碎瓷。
他听见西厢房里的咳嗽声渐渐低下去。
听见东厢房传来棋子落盘的轻响——那个青衫文士在独自对弈。
听见南墙根下，断腿老兵的鼾声忽然停了，取而代之的是粗重的喘息，像在噩梦中挣扎。
然后，他听见了别的声音。
很轻，很细，从院墙外传来。
不是脚步声，不是马蹄声，是某种更隐秘的动静——瓦片被轻轻掀开又盖上，衣袂掠过湿滑的屋脊，呼吸在雨幕中压得极低。
不止一人。
东南西北，四个方向，至少八道气息。
他们在窥探。
在丈量。
在判断这座破院的虚实。
岳飞没有睁眼，只是搭在膝上的独臂，食指无意识地蜷了一下。
那是握剑的习惯动作。
剑已断，但习惯还在。
“吱呀——”
院门忽然开了。
不是被推开，是被风吹开的。老旧门轴发出呻吟，在寂静的夜里格外刺耳。
门外空无一人。
只有雨，只有风，只有长巷深处一盏孤灯在雨中摇曳。
但岳飞知道，有人进来了。
不止一个。
三道影子贴着墙根滑入，如鬼魅，无声，无息，落地时连水花都没溅起。他们穿着夜行衣，面覆黑巾，只露一双眼睛，眼神在院子里飞快扫过——
扫过廊下闭目的独臂老人，扫过东厢窗后的剪影，扫过南墙根下蜷缩的身影，扫过北屋檐下扫地的老僧。
然后，停在主屋门前。
那里亮着灯。
昏黄的灯光从窗纸透出，映出一个伏案书写的身影。
三人对视，点头。
中间那人抬手，掌心扣着三枚透骨钉，钉尖淬蓝，在灯下泛着幽光。
他屈指。
正要弹出。
“咳。”
一声轻咳。
不是从主屋传来，是从东厢。
青衫文士推开了窗，探出半张脸，面色苍白如纸，嘴角还沾着未擦净的血迹。他手里捏着枚黑子，正低头看着棋盘，像在思索下一步该落何处。
“夜深了。”文士开口，声音温和，却带着某种不容置疑的倦意，“诸位不请自来，扰人清梦。”
三人动作一滞。
中间那人眼神骤冷，透骨钉调转方向，射向东厢窗口。
快如电光。
但青衫文士只是抬手，用那枚黑子，在窗棂上轻轻一敲。
“叮。”
很轻的一声。
透骨钉在离窗三尺处悬停，然后，碎成粉末，簌簌落下。
三人瞳孔收缩。
“高手。”左侧黑衣人低喝，从腰间抽出软剑，剑身一抖，化作九道寒星，罩向文士面门。
文士叹气。
“何必。”
他落子。
黑子落在棋盘某处，发出清脆的“啪嗒”声。
几乎同时，持软剑的黑衣人如遭重击，整个人倒飞出去，撞塌了半边院墙，砖石滚落，烟尘四起。他挣扎着爬起，胸口衣衫尽碎，露出里面一件银丝软甲——甲上嵌着一枚黑子，入甲三分。
“噗！”他喷出一口血，软剑脱手。
余下两人骇然后退。
文士却已关了窗，仿佛刚才只是随手赶走了只苍蝇。
主屋的门，这时开了。
陈凡端着盏油灯走出来，灯光映亮他平静的脸。他看也没看院中三人，径直走到倒塌的墙边，蹲下，捡起一块碎砖，掂了掂。
“修缮费，十两。”他起身，看向那两个还站着的黑衣人，“谁付？”
两人僵住。
“不付？”陈凡点点头，从怀里摸出账簿，就着灯光写了几笔，“那就记账。名字？”
黑衣人之一咬牙：“阁下...何方神圣？”
“掌柜。”陈凡合上账本，“最后问一遍，名字？”
两人对视，忽然同时暴起！
不是攻向陈凡，是扑向廊下的岳飞——他们看出来了，这独臂老人伤势最重，是唯一的突破口。
只要擒住他，或杀了他，今夜就不算白来。
岳飞睁眼。
独目中倒映出两道逼近的黑影，倒映出他们手中淬毒的短刃，倒映出刃尖上那点幽蓝的光。
他没有动。
只是搭在膝上的独臂，五指缓缓张开，又握紧。
像在虚握一柄不存在的剑。