第八章晨钟暮鼓
晨光漫过西城门楼时，守城卒子推开半扇门，哈欠打到一半僵在脸上。
城外官道上，黑压压一片。
不是商队，是兵。
玄甲，长戟，腰佩横刀，马挂弓袋。队列绵延半里，肃静得只闻马蹄踏碎薄冰的脆响。晨雾在铁甲上凝成霜，每走一步，就簌簌往下落。
领头的是个披猩红大氅的将领，面白无须，腰间金鱼袋晃得刺眼。他勒马停在城门三丈外，抬眼望了望“临安”二字，嘴角扯出个笑。
“开门。”
声音不响，但字字砸进卒子耳里。
卒子腿一软，连滚爬下城楼。门轴“吱呀”转开时，整条街的早市摊贩都停了手——卖炊饼的忘了翻面，熬豆浆的忘了撇沫，挑菜担子的扁担滑到地上。
铁骑入城，蹄声如闷雷碾过青石板。
没有号令，没有呼喝，三百甲士沉默穿过长街。红氅将领走在最前，马鞭虚指西城方向，像早认准了路。
茶楼二层，临窗的位置坐着个戴斗笠的。
斗笠压得很低，只露出半截下巴。他端起茶碗抿了一口，目光追着那队兵，直到拐进巷子消失不见。碗沿沾着片茶叶，他伸出食指，轻轻把它拨到桌上。
茶叶在木纹间颤了颤，停成个“杀”字的起笔。
破院，辰时三刻。
岳飞在井边打水，左袖空荡，右手攥着绳。木桶沉到一半，他忽然停了。
水面上倒映的天空，有一角暗了。
不是云，是鸟——成群的乌鸦从东南飞来，黑压压掠过屋顶，叫声嘶哑，像在哭丧。
“岳帅。”
陈凡从灶房出来，手里端着簸箕，箕里是昨夜剩的粟米，准备喂鸡。
“听见了？”
岳飞点头，松开井绳。木桶“噗通”砸进井底，回声闷而深。
“多少？”
“三百左右，马蹄包了麻布，但落地声重，是战马。”岳飞顿了顿，“领头那匹步子特别稳，骑术至少十年。”
陈凡把粟米撒在地上，七八只瘦鸡围过来啄。
“冲我们来的？”
“九成。”
“几时到？”
“一炷香。”
陈凡直起身，拍拍手上糠屑。灶房门口，狗娃扒着门框探出半个脑袋，眼睛瞪得溜圆。
“狗娃。”
“在！”
“去地窖，把昨儿买的腊肉全抱上来。”
狗娃一愣：“全、全抱上来？”
“嗯，再挖坛酒，要最烈的。”
“可那是过年...”
“现在就是年。”陈凡打断他，声音很平，“快去。”
狗娃扭头跑了，脚步声“咚咚”砸在土阶上。
岳飞看着他背影：“陈掌柜这是要...”
“请客。”
陈凡走到老槐树下，仰头看了看天。晨光从枝叶缝隙漏下来，在他脸上切出明暗交错的光斑。
“岳帅，你说人活一世，最怕什么？”
岳飞沉默片刻：“最怕死得不明不白。”
“不对。”陈凡摇头，“最怕请客时菜不够。”
他转身走向北屋，在檐下停步。
扫地僧握着扫帚，正低头看地上——那里有窝蚂蚁，排成一线，急匆匆往墙缝里搬米粒。
“大师。”
僧人不语。
“若待会儿有客来，大师是接着扫地，还是...”
扫地僧抬眼了。
那一眼很慢，像从极深的水底浮上来。他看陈凡，又像是透过陈凡看更远处，最后目光落回蚁群。
“扫地。”
沙哑吐出两个字，他又弯下腰，扫帚划过青砖，沙，沙，沙。
陈凡点头，走向西厢。
门虚掩着，青衫文士在屋里下棋——自己跟自己对弈，左手执白，右手执黑，落子飞快。
“先生。”
文士没抬头：“陈掌柜稍等，这局要分胜负了。”
棋盘上黑白交错，白棋大龙被困，黑棋围城铁桶。文士拈起白子，悬在半空，久久不落。
“若弃这十子，可活半边。”陈凡忽然说。
文士手指一顿，抬眼看他。
“弃子？”
“嗯，弃了这十子，反手打劫，可破右上角。”
文士盯着棋盘，看了足足半盏茶功夫，忽然笑了。他“啪”地落子，不是救大龙，而是在边角另开一局。
“好一个置之死地。”他起身，掸了掸衣襟，“陈掌柜要借什么？”
“借胆。”
“胆？”
“嗯，我的胆不够大，想借先生三分。”
文士盯着他，笑容渐渐敛了。他走到窗边，推开条缝——巷口已能看见甲胄反光。
“来了？”
“来了。”
“多少？”
“三百。”
文士沉默，从怀里摸出个铜制小壶，拧开，仰头灌了一口。酒气霎时漫开，辛辣里混着药香。
“这胆，够烈。”他递过酒壶。
陈凡接过，抿了一口。火线从喉头烧到胃里，烫得他眼眶发红。