苏霄云站在门口，看着她的背影消失在暮色中，站了一会儿，然后弯腰走进了屋子。
他把包袱放在干草上，坐下来。干草发出一阵窸窣的声响，灰尘扬起来，在从破洞照进来的最后一点光线里飞舞，像是一群微小的飞虫。屋子很小，他坐下来，头顶几乎碰到了屋顶。兽皮做的墙不隔音，他能听见外面的人声、脚步声、狗叫声，还有远处黑河隐隐约约的水流声——那些声音混在一起，嘈杂而陌生，像是一首他听不懂的歌。
他低下头，看着自己的手。手掌上的皮被麻绳磨掉了一大片，露出里面红白色的嫩肉，边缘已经开始结痂了，暗红色的血痂翘起来，像是一层快要脱落的漆。他从包袱里拿出金创药，涂在上面。药膏接触伤口的瞬间，疼得他手指蜷缩了一下，但很快就被一种清凉的感觉取代了。
涂完药，他把包袱垫在头下面，躺在干草上。干草很硬，硌得他的脊背不舒服，但他没有动。他已经很累了——走了四天，过了黑河，又走了半个时辰的山路，身体像是一块被拧干了的海绵，每一寸肌肉都在叫喊着休息。
但他没有睡着。
他睁着眼睛，看着头顶的兽皮屋顶。屋顶上有几处缝隙，星光从缝隙里漏进来，细细的，像是几根银色的针。外面有人在唱歌，声音很低，曲调很奇怪，忽高忽低的，像是在哭，又像是在笑。他听不懂歌词，但能听出那声音里的某种东西——不是悲伤，也不是快乐，是一种他说不清的情绪，像是风从很远的地方吹过来，带着一些他不认识的人的故事。
他想起青石镇。想起张屠户的肉铺，想起王瘸子的院子，想起铁牛的笑脸。那些人现在在做什么？张屠户应该已经睡了，王瘸子可能还在抽旱烟，铁牛——铁牛可能在矿山值夜班，一边搬石头一边骂娘。
他想起王瘸子说的话——“活着回来。”
我会活着回去的。他在心里说。
然后他闭上眼睛，慢慢地睡着了。
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第二天早上，苏霄云被一阵嘈杂的声音吵醒了。
有人在喊叫，声音很大，像是在吵架。还有狗在叫，此起彼伏的，尖锐而急促。他睁开眼睛，破洞外面的天已经亮了，阳光从缝隙里照进来，在地上投出一块明亮的光斑。他坐起来，身上的骨头咔咔响了几声，脖子有些僵硬，但手已经不疼了。
他掀开兽皮帘子，走了出去。
山谷里已经热闹起来了。中央篝火重新点燃了，火苗窜得老高，黑烟升上去，在山谷上方被风吹散。篝火旁边围着一圈人，正在分什么东西吃。有几个孩子在空地上追来追去，光着脚踩在泥地上，溅起一串串泥水。一个老妇人蹲在溪边洗衣服，棒槌一下一下地砸在石头上，发出沉闷的声响。
苏霄云的出现引起了一阵小小的骚动。几个孩子停下来，远远地看着他，眼睛瞪得圆圆的，像是一群受惊的小动物。其中一个男孩冲他做了个鬼脸，吐了吐舌头，然后转身跑了，边跑边笑。一个正在劈柴的女人抬起头，看了他一眼，目光冷冰冰的，像是在看一块多余的石头。
苏霄云没有在意这些。他走到篝火旁边，站了一会儿，不知道该做什么。篝火上架着一口陶罐，里面煮着什么东西，咕嘟咕嘟地冒着泡，热气腾腾的，散发出一股浓烈的肉香。他的肚子叫了一声，声音很大，旁边一个正在喝汤的男人抬起头，看了他一眼，咧嘴笑了。
“汉人，饿了？”那人用生硬的汉话说。他的牙齿很白，缺了一颗门牙，笑起来的时候露出一个黑黑的洞。
苏霄云没有说话。
那人笑了一声，从陶罐里舀了一碗汤，递给他。碗是木头挖的，粗糙但结实，汤很烫，碗壁烫得他手指发红，但他没有松手。汤里有几块肉，不知道是什么肉，肥瘦相间，在汤里浮浮沉沉。他喝了一口——很咸，带着一股野味的腥气，但很香。
他蹲在篝火旁边，慢慢地喝完了那碗汤，把肉也吃干净了。肉很老，嚼起来费劲，但他嚼得很仔细，每一口都嚼碎了再咽。
喝完汤，他把碗还给那个人。那人摆了摆手，意思是送他了。苏霄云没有推辞，把碗放在地上，站起来。
“你叫什么？”那人问。
“苏霄云。”
那人念叨了一遍，摇了摇头，表示记不住。他指了指自己的胸口：“我叫图鲁。”
苏霄云点了点头。
图鲁指了指山谷东侧的一排房子，比划了一个劈柴的动作：“那边，干活。不干活，没吃的。”
苏霄云明白了。他走到东侧，那里堆着一大堆木头，都是刚从山上砍下来的，粗的细的堆在一起，树皮上还带着露水。旁边放着几把石斧，斧刃磨得还算锋利，但手柄很粗糙，握起来不太舒服。
他拿起一把石斧，开始劈柴。
这活他在青石镇干过，但青石镇劈的是干柴，一斧子下去就裂开了。这里的木头是湿的，水分很重，石斧砍上去，像是砍在一块铁上，震得他手臂发麻。第一斧下去，木头只是裂了一条缝；第二斧，裂缝大了一些；第三斧，才勉强劈开。
苏霄云没有着急。他一下一下地劈，每一斧都用同样的力道，落在同样的位置。这是他在王瘸子那里学到的东西——不着急，不偷懒，一下一下地来。劈了半个时辰，他身边已经堆了一小堆劈好的柴火。
图鲁走过来，看了看那堆柴火，又看了看他，点了点头。
“还行。”他说，然后转身走了。
苏霄云继续劈。
太阳从东边升起来，爬到头顶，又往西边沉下去。他劈了一整天的柴，中间只停下来喝了几次水，吃了几块干肉。干肉是图鲁给他的，硬得像石头，他含在嘴里慢慢嚼，等软了再咽。手上的伤口又裂开了，血从布条里渗出来，把石斧的手柄染成了暗红色。他没有停下来包扎，只是把布条紧了紧，继续劈。
傍晚的时候，阿古达来了。
她站在柴堆旁边，看着苏霄云劈柴。她的目光落在他流血的手上，停了一会儿，然后移到他脸上。
“你以前练过？”她问。
苏霄云停下来，转过身看着她。“练过几个月。”
“什么功夫？”
“铁骨功。”
阿古达沉默了一会儿，忽然伸出手，抓住他的手腕。她的手指很长，很有力，像是五根铁条，箍在他的手腕上，让他动弹不得。她捏了捏他的骨头，从上到下，每一寸都不放过，像是在检查一件器物的质地。
“筋骨还行，”她松开手，语气淡淡地说，“但太弱了。我们部落里十岁的孩子，骨头都比你硬。”
苏霄云没有说话。
阿古达看着他，眼神里没有嘲讽，也没有同情，只有一种很平淡的东西，像是在陈述一个事实。
“长老说，你可以留下来。但有一个条件。”
苏霄云等着她说下去。
“每天干活，劈柴、挑水、搬石头，跟其他人一样。活干完了，可以学东西。”她顿了顿，“但如果干不完，就走。”
“好。”苏霄云说。
阿古达没有再说什么，转身走了。走了几步，又停下来，回头看了他一眼。
“你的手，”她说，“用草药敷一下。柴堆后面有一种开黄花的草，捣碎了敷在伤口上，比你的药好用。”
苏霄云愣了一下。他走到柴堆后面，果然看见了几株开黄花的草。叶子很小，花也很小，黄灿灿的，在夕阳下泛着光。他拔了几株，放在手里搓碎了，汁液是绿色的，带着一股苦涩的味道。他把碎草敷在手掌上，凉丝丝的，疼痛果然减轻了不少。
他看了看阿古达消失的方向，沉默了一会儿。
然后他拿起石斧，继续劈柴。
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