苏霄云想了想。他感觉到了很多——风、雾、露水、阳光、碎石、青苔、兽魂的流动、骨头的发热、心跳的加速。但这些都不是阿古达想问的。她问的不是他感觉到了什么，而是他感觉到了什么。
他闭上眼睛，回想刚才在山顶上的那一瞬间——站在石柱前面，手摸着荒古龙蜥的图案，阳光照在身上，雾在脚下。那时候，他感觉到了一种很奇怪的东西，不是疼痛，不是疲劳，不是兴奋，是一种他说不清的感觉，像是有什么东西在他的胸腔里膨胀，撑得他呼吸都有些困难。
“它很高兴。”他睁开眼睛，说。
阿古达看着他，沉默了一会儿。
“谁很高兴？”
“它。”苏霄云指了指自己的脊椎。“兽魂。它很高兴。在山顶上的时候，它很高兴。”
阿古达盯着他看了很久。那双淡金色的眼睛里有什么东西闪了一下，像是水面下的鱼翻了个身，露出银白色的肚皮。
“它当然高兴，”她说，声音比平时低了几分，“那是它的山。”
苏霄云愣了一下。
“那座山上，以前有很多荒古龙蜥，”阿古达抬起头，看着山顶的方向，“很久以前。后来它们都死了，只剩下一头。再后来，那一头也死了。但它的血还留在祭祀场的陶罐里，等着有人来喝。”
她转过头，看着苏霄云。
“你喝了它的血，它就住进了你的骨头里。你把它的山还给它了。”
苏霄云站在练功场上，看着山顶。雾已经散了，山顶在阳光下清晰可见——光秃秃的，灰白色的，像一块被啃干净的骨头。他想起在山顶上的那种感觉——胸腔里的膨胀，呼吸的困难，还有那种说不清的、像是有什么东西要冲破身体飞出去的感觉。
那不是他的感觉。是兽魂的。
它在高兴。高兴能回到自己的山上。
苏霄云低下头，看着自己的手。手掌上的伤口已经好了，只留下几道浅浅的疤痕，白白的，细细的，像是用针在皮肤上划出来的。他握了握拳，骨节没有响，但他能感觉到骨头里面的东西——它在流动，在他的每一根骨头里流动，不急不慢，像是一条暗河，在他的身体里静静地流淌。
他抬起头，阿古达已经走了。练功场上只剩下他一个人，还有那棵枯树，还有满地的碎石。阳光照在他身上，暖洋洋的，把他的影子投在地上，短短的，粗粗的，像一截树桩。
他转过身，朝自己的小屋走去。走了几步，他忽然跑了起来——不是训练的那种跑，是很轻松的、很随意的跑，像是一个孩子在山坡上撒欢。他的脚步很轻，每一步都像是在水面上跳，落地的时候几乎没有声音。风从耳边吹过，呼呼地响，把他的头发吹得飘起来。他跑过溪边，溪水在阳光下闪着光，哗哗地流着。他跑过篝火，火苗跳了一下，像是在跟他打招呼。他跑过那些站着发呆的人，他们的目光追着他，有惊讶，有不解，还有一些他看不懂的东西。
他没有在意这些，只是跑，一直跑，跑到自己的小屋前面才停下来。他掀开兽皮帘子，弯腰走进去，坐在干草上，大口大口地喘气。心脏在跳，很快，很有力，每一下都像是有人在敲鼓。在心跳的间隙，他听见了另一个节奏——很慢，很沉，像是一头巨兽在沉睡中呼吸。两个节奏不一样，一个快，一个慢，一个轻，一个重，但它们没有打架，也没有互相干扰，只是各自跳着各自的。
他躺下来，把包袱垫在头下面，闭上眼睛。
阳光透过兽皮屋顶的缝隙照进来，在他的眼皮上投出一片暖红色的光。他在这片暖红色中慢慢地睡着了，嘴角微微翘起，像是在笑。
他梦见了那座山。不是从山下看，是从山顶上看。雾在脚下，白茫茫的一片，像一片海。天很蓝，蓝得像一块被洗过的布。风从很远的地方吹过来，带着青草和泥土的味道。他站在石柱前面，手摸着荒古龙蜥的图案，石头很凉，但他的手很热。他的身体里有一条暗河在流淌，从脊椎流到四肢，从四肢流到指尖，从指尖流进石头里。石头在发光，不是太阳的反光，是石头自己在发光，很淡，很暗，像是一盏快要熄灭的灯。
但那盏灯没有灭。
它还亮着。