苏霄云是被骨头的震动吵醒的。
不是外面有声音，是他自己的骨头在响。那种响声不是睡前的轻微震动，而是一种持续的、低沉的嗡鸣，像是有无数只蜜蜂在他的身体里筑巢，从脊椎一直震到指尖，从指尖一直震到脚趾。他睁开眼睛，兽皮屋顶的缝隙里透进一丝青灰色的光，天还没亮透。他躺了一会儿，听着自己骨头的嗡鸣，那声音不大，但很沉，像是从地底下传上来的，震得他的胸腔微微发麻。
他坐起来，骨头没有咔咔响。那些噼里啪啦的响声在几天前就停了，取而代之的是这种低沉的、持续的嗡鸣，像是他的骨头不再是骨头，而是变成了某种会振动的乐器。他活动了一下肩膀，关节转动自如，没有声音，没有滞涩，但嗡鸣的节奏变了——从均匀的嗡嗡声变成了一波一波的起伏，像是有人在调试一件乐器的音准。他站起来，弯腰走出小屋。
外面的空气很凉，凉得他皮肤上起了一层细密的鸡皮疙瘩。天边有一抹鱼肚白，很淡，像是被人用毛笔在灰黑色的纸上轻轻扫了一下。山谷里全是雾，乳白色的，浓得像牛奶，把房子、树木、溪流全部淹没了，只露出一个个模糊的轮廓。他深吸一口气，雾灌进肺里，凉丝丝的，带着青草和泥土的腥气。他的骨头在雾中震得更厉害了，像是感觉到了什么东西——不是危险，是一种他很熟悉的、说不上来的东西。
他穿过雾，朝练功场走去。
阿古达已经在那里了。
她站在枯树旁边，穿着一件黑色的兽皮短褂，露出两条结实的手臂。手臂上的伤疤在晨光中泛着淡淡的银色，像是一条条干涸的河流。她的头发没有扎成辫子，而是披散在肩膀上，黑色的长发在雾中微微飘动，像一面被风吹动的旗。她的眼睛是淡金色的，在雾中显得格外亮，像两盏挂在黑暗中的灯。
“来了？”她转过身，看着他。
苏霄云点了点头。
“你的骨头在响。”她说。不是疑问，是陈述。
苏霄云又点了点头。
“从什么时候开始的？”
“今天早上。”
阿古达沉默了一会儿。“它准备好了。”她说，声音很轻，像是在跟自己说话。
“谁准备好了？”
“兽魂。它准备好了。”阿古达走到他面前，伸出手，按在他的胸口。她的手很热，掌心粗糙，手指有力，像一把烧红的铁钳。她的手掌贴着他的胸骨，感受了一会儿，然后收回去。
“你的骨头在跟它的骨头一起响，”她说，“这是共生的第二步。第一步是它住进你的骨头里。第二步是它的骨头和你的骨头开始变成同一根骨头。”
苏霄云低头看着自己的胸口。胸口的皮肤上有一个浅浅的红印，是阿古达的手掌留下的。他能感觉到那个红印下面的骨头在震动，比之前更强烈了，像是有什么东西要从他的骨头里冲出来。
“第三步是什么？”他问。
阿古达没有回答。她转过身，走到练功场的中央，站在那片被碎石覆盖的空地上。晨雾在她身边流动，像一条白色的河。她抬起双手，放在身体两侧，手掌朝下，手指微微张开。
“今天不摔跤，”她说，“今天打。”
苏霄云走到她对面，站在离她三步远的地方。碎石在他的脚下发出嘎吱嘎吱的响声，每一块石头的形状和大小他都记得——左边是一块巴掌大的扁平石头，右边是一块拳头大的圆石，脚后跟后面是一块尖利的碎石片，是他昨天打碎的那块石头的残骸。他把这些信息放进脑子里，像把棋子放在棋盘上。
阿古达看着他，嘴角微微翘了一下。“你先来。”
苏霄云没有犹豫。他一步跨出，右拳直奔阿古达的面门。这一拳他用的是骨头的力量——不是肌肉的收缩，是骨头自己的弹射。兽魂从他的脊椎流到肩膀，从肩膀流到手臂，从手臂流到拳头，像一支被拉满弓后射出的箭。拳头的速度快得他自己都有些意外，空气在拳面上被压缩，发出一声尖锐的啸叫。