“好。”
城墙上，郭靖看着远处的蒙古兵营帐，很久没动。黄蓉站在他旁边，握着他的手。
“退了。”她说。
“退了。”
“退到哪儿了？”
“三十里外。”郭靖指着远处，“看，营帐都看不到了。”
黄蓉顺着他的手指看过去。果然，黑压压的营帐不见了，只剩下一片空地。风从那边吹过来，凉凉的，带着土腥味。
“林策呢？”她问。
“在下面。朵朵陪着他。”
“他受伤了？”
“手破了。不碍事。”
黄蓉点了点头，没再问。她看着远处的空地，忽然说：“郭靖，我们守了这么多年，什么时候是个头？”
郭靖想了想：“不知道。也许明天，也许后天。也许永远没个头。”
“那你怕不怕？”
“不怕。”他看着她，“你在，我就不怕。”
黄蓉笑了。她靠在他肩上，看着远处的天。天很蓝，云很白，太阳照在身上，暖暖的。
“郭靖，”她忽然叫他，“你说，林策是从哪儿来的？”
“不知道。但他是个好人。”
“你怎么知道？”
“因为他帮我们守城。”郭靖看着城下，林策正坐在台阶上，海棠朵朵给他换手帕，“帮我们守城的人，都是好人。”
林策坐在台阶上，海棠朵朵蹲在他面前，给他换手帕。她把旧手帕解开，伤口还在渗血，皮肉翻开着，看着就疼。她咬着嘴唇，没说话，用清水冲洗伤口，又涂上金创药，再包上新手帕。包得很慢，很仔细，一圈一圈的，像是怕弄疼他。
“疼不疼？”她问。
“不疼。”
“骗人。”她系好结，站起来，“你每次都说不疼。”
“因为真的不疼。”
她不信，但没再问。她坐在他旁边，靠着他的肩，看着远处的天。天很蓝，云很白，太阳照在身上，暖暖的。
“林策，”她忽然叫他，“你说，蒙古人还会来吗？”
“会。”
“什么时候？”
“不知道。也许明天，也许后天。也许很快，也许很久。”
“那我们一直守在这儿？”
“你不想守了？”
“想。”她想了想，“但我想回去看看。看看师父，看看姐姐，看看范闲。看看菜地里的白菜，枣树下的石桌。看看灶台上的锅。”
“等仗打完了，就回去。”
“什么时候打完？”
“不知道。”他看着远处的天，“也许很快，也许很久。”
她没说话。她靠在他肩上，看着天上的云。云很白，很软，像棉花。她想起师父说的话——“种地跟打仗一样，急不得。”她笑了。
“林策，”她忽然叫他，“你以后，还打仗吗？”
“打。”
“打到什么时候？”
“打到不用打了。”
她点了点头，没再问。她闭上眼睛，听着风声，听着远处的鸟叫，听着他的心跳。咚，咚，咚，很稳，很慢，像北齐道观里的钟声。
太阳偏西了。影子拖得很长。城墙上的人开始换班，一队下去，一队上来。搬石头的，修云梯的，抬伤兵的。每个人都低着头，不说话，只是干活。林策看着他们，忽然觉得，这个世界，比他想的大得多。有襄阳，有蒙古，有郭靖，有黄蓉。有守城的人，有攻城的人，有死了的人，有活着的人。还有她。还有他。
“林策，”海棠朵朵忽然睁开眼睛，“你答应我一件事。”
“什么事？”
“以后打仗，别一个人去。”
“那几个人去？”
“带我去。”她看着他，“两个人，有个照应。”
他笑了。“好。”
她也笑了。两个人坐在台阶上，看着太阳一点一点落下去。晚霞烧得很红，把整片天都染红了。她靠在他肩上，哼着那首种菜的歌。调子很轻快，像北齐的风。他听着，忽然觉得，这个世界，真好。有仗打，有城守，有人等。还有她。还有他。
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