“活着。”
“那个只会算数的？”
“对。”
拳手笑了。这次是真的笑，嘴角扯到一边，露出完整的牙齿。
“他也疯了。”
“都疯了。”陆凛锁上车门，“走吧。”
两人往主楼走。走到门口，门从里面推开。
秦艽站在门口，白大褂敞着，里面是一条淡蓝色的连衣裙。她手里拎着一个急救箱，白色的，上面有一个红色的十字。
“伤在哪？”她看着拳手。
拳手愣了一下。
“你是医生？”
“对。精神科。”
“精神科医生处理外伤？”
“今天处理。”她走到拳手面前，打开急救箱，“坐下。”
拳手看陆凛。陆凛点头。
拳手坐到台阶上。秦艽蹲下来，从急救箱里拿出碘伏和棉球，棉球蘸了碘伏，按在他嘴角的伤口上。
拳手嘶了一声，但没躲。
“忍一下。伤口有点深，要缝。”
“你会缝？”
“我实习的时候在外科待过三个月。”
拳手的嘴角抽了一下。不知道是疼还是想笑。
秦艽的动作很快，消毒，穿针，缝合。针穿过皮肤的时候，拳手的拳头握紧了，指节发白。但他没出声。
缝了六针。秦艽剪断线头，贴上纱布。
“好了。明天来换药。”
拳手低头看嘴角的纱布。白色的，贴在下巴旁边，像一小片云。
“谢谢。”
“不客气。”秦艽收拾急救箱，站起来，看陆凛，“你吃了吗？”
“没有。”
“饭盒在后座？”
“嗯。”
她去拿饭盒。拳手坐在台阶上，看着她的背影消失在夜色里。
“她是谁？”
“医生。”
“你的？”
陆凛没回答。
拳手低头看自己的手。手指不抖了。
“陆凛。”
“嗯。”
“你刚才说的那个事——先找到他们。”
“嗯。”
“算我一个。”
陆凛看着他。拳手坐在台阶上，路灯从侧面照过来，打在他半边脸上。左眉的疤在光里，右半边脸在暗处。
“你确定？”
“确定。”拳手站起来，膝盖响了一声，“我打了四十七场，都是别人让我打的。这一次，我想自己选。”
他伸出手。
陆凛看着他伸出来的手。手掌很大，指节变形，掌心有厚厚的茧子。指甲盖裂了好几个，有的已经长好了，有的还是新的伤口。
他握上去。
拳手的力气很大，握得他指节发响。
“李铁。”拳手说，“这是我真名。我记得了。”
“陆凛。”
两人松手。
拳手转身往主楼走。走了几步，停下来，回头看陆凛。
“那个老周，他还住二楼东边？”
“对。”
“他还在写公式？”
“对。”
“他还是算不对？”
“算得对了。”
拳手笑了。这次笑得很轻，嘴角只翘了一点点。
“那我得去看看。”
他推开门，走进主楼。脚步声在走廊里响了几下，然后消失在楼梯口。
陆凛站在院子里，仰头看二楼的窗户。老周房间的灯亮着，窗帘没拉，能看到一个人影蹲在地上，手指在地上划。
隔壁房间的灯也亮了。
窗帘后面，另一个影子站在窗前，停了一下，然后转身消失。
秦艽从车里拿了饭盒走过来。青蛙的眼睛在路灯下反光。
“他呢？”
“上楼了。”
“伤怎么样？”
“六针。”
“不算重。”
“嗯。”
她把饭盒递给他。陆凛接过来，打开。米饭还是温的，红烧肉还剩一半，酱汁凝成冻，在灯光下泛着琥珀色的光。
“你做的？”
“嗯。怎么了？”
“好吃。”
秦艽愣了一下。然后笑了，嘴角翘起来，露出一点牙齿。
“你第一次夸人。”
“是吗？”
“嗯。”
陆凛低头吃饭。米饭有点凉了，但肉冻在舌尖上化开，咸甜刚好。
秦艽站在旁边，看着他把饭吃完。
“明天我去找那个画家。”她说，“她的精神状态需要评估。”
“好。”
“还有那个拳手，明天来换药。”
“好。”
“还有你。”她看着他，“你手腕上的东西，我想研究一下。”
陆凛的手停了一下。
“为什么？”
“因为我不想看你死。”
她的声音很轻，像风从门缝里挤进来。
陆凛把饭盒盖上，放回保温袋里。
“好。”
秦艽接过保温袋，转身往主楼走。走了几步，停下来。
“陆凛。”
“嗯。”
“你今晚在拳场，受伤了吗？”
“没有。”
“真的？”
“真的。”
她回头看他。路灯从侧面照过来，打在她半边脸上。她的眼睛是棕色的，瞳孔里映着路灯的光，亮亮的。
“那就好。”
她推开门，走进去。门在她身后关上，锁舌弹进锁孔，咔哒。
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