守门兵在后面看得直乐，其中一个低声笑：“嘿，这回可真是碰上铁板了。”另一个摇头：“活该，谁让他不信邪。”
陈昭没理他们。
他站在原地，看着那张图。
风吹过来，纸页轻轻颤了一下，像是要起身，又像是在求饶。
他慢慢抬头，目光穿过营门，落在张飞摇晃的背影上。
那是个壮得像铁塔一样的男人，走路带风，说话如雷，一抬脚就能把他的心血踢得粉碎。
可他也知道，自己不能走。
走了，就再没人替陈家屯那些人说话了。
走了，昨夜那场火，就真的白烧了。
他缓缓吸了口气，冷风灌进肺里，刺得生疼。
然后，他重新站直。
脚底的水泡裂开的地方又开始渗血，但他没动。肩膀酸得快要抬不起来，但他没动。风吹乱了他的头发，盖住眼睛，他也没抬手去拨。
他就这么站着，像一根钉进地里的桩。
守门兵又说了句什么，他没听清。
他只听见自己心跳的声音。
一下，一下，越来越重。
张飞的身影消失在侧道尽头，连骂声都听不见了。
陈昭低头，最后看了一眼那张沾泥的地图。
没捡。
他知道，捡起来也没用了。
现在没人会看它。
但他也没踩它，没撕它，没把它扔进火盆。
它就在那儿，躺在泥水边，像他此刻的尊严——没碎，但沾了灰。
他重新将包袱合上，把弓抱紧了些。
风还在吹。
天边泛出一点青白，像是要亮了。
他站的位置，还是辕门外三丈，旗杆影子刚挪开半寸。
守门兵打了个哈欠，瞥了他一眼，又缩回火盆边。
陈昭没看他们。
他只是挺直了背，目光盯着营门，像在等下一个可能走出来的人。
或者，等一场更大的火。
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