张飞瞪着他，牙关咬得咯咯响。足足五息，他猛地收矛，转身就走，脚步沉重如擂鼓。
“来人！”他吼，“备马！整队！老子今天就要让这酸儒看看，什么叫真正的破敌！”
帐帘再次被狠狠甩上，震得木桩嗡嗡作响。
守门兵僵在原地，一个想劝，张了张嘴又闭上。另一个低头瞥了眼泥里的地图，犹豫了一下，终究没伸手去捡。
陈昭仍站在原地。
他缓缓吐出一口气，肩膀松了一瞬，又立刻绷紧。脚底的痛感重新涌上来，像无数根针在扎。他没低头看地图，也没动。
他知道，那张纸已经没用了。
但他的话说出去了。
哪怕没人听，哪怕被当成疯子，哪怕下一秒就被拖进营里抽鞭子——他也说出去了。
风更大了些，吹得营旗猎猎作响。
远处传来马蹄声，是亲兵在调队。兵器碰撞声、铠甲摩擦声、将领呵斥声，一点点热闹起来。
陈昭望着紧闭的帐门，嘴唇抿成一条线。
他知道张飞不会停。
他知道这支队伍很快就会出发。
他知道山口等着他们的不只是黄巾贼，还有火、有滚石、有埋伏了整整一夜的刀锋。
可他只能站在这儿。
手无寸铁，身无官职，一句话换不来一次回眸。
他不是军师，不是将领，甚至不是个兵。
他只是个被踢翻地图的书生，站在辕门外三丈，脚底流血，喉咙发干，却还固执地望着那扇不肯为他打开的门。
守门兵终于忍不住，低声嘀咕：“这书生……是不是真知道点啥？”
另一个摇头：“谁知道呢。反正翼德将军从来不信这些神神叨叨的推断。”
“可他说得好像……有鼻子有眼。”
“闭嘴！”先前那人低喝，“别瞎议论，传到将军耳朵里，咱们都得吃挂落！”
两人不再说话，只偷偷拿眼角瞄陈昭。
陈昭没理他们。
他只是站着，像一根钉进地里的桩。
天已全亮，日头爬上旗杆顶端，影子缩回他脚边，只剩一小团。
他没动。
风把他的衣摆吹得猎猎作响。
远处马蹄声越来越密，一支队伍正在集结。
他知道，他们要出发了。
他也知道，自己还在这里。
一句话说了，一身血未冷，一双眼还睁着。
就够了。
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