陆江鸿站在洞口。
他等着，直到沈雪檀的脚步声彻底消失，才弯腰钻进去。
洞比看上去深得多。
手电筒的光照不到尽头，只能照亮身前几米。洞壁湿漉漉的，手摸上去冰凉，覆着一层滑腻的青苔。空气冷得不寻常——不是夏天山里的那种凉，而是另一种味道：像地窖，像墓穴，像封存多年的老屋被突然打开。
他走了十几步，洞渐渐变宽。
能直起腰了，能张开手臂了。手电筒往两边扫去，洞壁上开始出现人工的痕迹——不是天然形成的，是刻上去的。线条粗粝，刻痕很深，像是用什么尖锐的器物一下一下划出来的。
一个人，戴着傩面，手举斧头。
一只兽，浑身披毛，张着大嘴，露出獠牙。
一群人，跪伏在地，仰着头望向天空。
傩面，兽，人。傩面，兽，人。一组接一组，向前延伸。像一条长廊，两侧墙壁上镌刻着同一场仪式，重复了无数次。
陆江鸿的手电筒停在其中一个人形上。
那不是刻的，是画的。用朱砂画的，颜色还很鲜艳，像是前不久才添上去。画的是一个老人，穿着中山装，背对着他，朝前方走去。
手电筒的光往下移，照到老人脚边。
那里有一只猫，蹲着，尾巴竖直，和画中的老人一起向前行进。
陆江鸿盯着那幅画看了几秒，继续往前走。
洞又变宽了。
手电筒的光扫过去，照出一个巨大的空间——比他见过的任何房间都要开阔。洞顶高得看不见，光柱没入黑暗，找不到尽头。洞壁向两侧延伸，望不到边际。地面是平整的，铺着石板，石板被磨得光滑发亮，像是被人踩踏了许多年。
空间的正中央，悬着一棵树的根。
从洞顶垂落下来，粗得像成年人的腰身，表面呈暗红色，像干涸的血。树根扎进地里，又从另一侧冒出来，盘根错节，织成一张巨网。
网的中央，坐着一个人。
灰色的中山装，背对着他。头发全白了，从后面看去，像一堆枯草。肩膀很窄，脊背弯得厉害，像一张被压了太久的弓。
陆江鸿站在原地，手电筒的光打在那个人的后背上。
他的手指搭在手电筒的开关上，停了一瞬，然后关掉了。
黑暗涌过来，将他吞没。只有那个人坐着的地方还亮着——不是手电筒的光，而是从树根里透出来的，暗红色的，像快要熄灭的炭火。
陆江鸿在黑暗里站了一会儿，迈步往前走。
脚步声在空旷的空间里回荡，一下，一下，像心跳。
走了十几步，那个人动了。
没有回头，只是肩膀抬了一下，又缓缓落下。
“你来了。”
声音很轻，像纸片飘落在地。但陆江鸿听见了。
他停下来。
“师父。”
那个人没有动。树根里的暗红色光闪了一下，又暗淡下去。
“不该来的。”
陆江鸿继续往前走，走到那个人身侧，蹲下来，与他平视。
侧脸露了出来——皮肤灰白，皱巴巴的，像存放太久的旧纸。眼窝深陷，颧骨高高突出，嘴唇干裂，裂开几道血口子。
但眼睛是亮的。
很亮，像深冬的炉火，烧了整整一夜，灰烬深处还藏着余温。
“傩面，给我看看。”
陆江鸿解开布袋，取出傩面。暗红色的光线下，傩面的颜色显得更深了，额头上的那道纹路已经裂开，像一道伤口。
师父注视着傩面，看了很久。
他伸出手，指尖悬停在傩面的额头上方，没有触碰。
“快满了。”
陆江鸿把傩面收回去。
“你在这里守什么？”
师父没有回答。他转过头，看向树根。暗红色的光从树根的纹理里渗出来，像血液从血管里渗出。
树根的表面上，长着一张脸。