普兰迪乌斯·普里穆斯。底巢深处。
林墨已经连续工作了四十八个小时。不是打仗，是搬东西。食物、水、药品、净水设备、通风管道、电缆——所有能让底巢的人多活几天的东西。他的动力甲上沾满了灰，不是战场的灰，是巢都底层那种混合了铁锈、霉菌和不知名化学物质的灰色粉末。活体金属从他肩甲的缝隙里伸出来，帮他擦了一下面罩上的灰。林墨没有躲。
“主人。”扎拉克的声音从身后传来，“休息一下。”
“不累。”
“您在撒谎。您的步频比昨天慢了百分之十二。您的反应速度下降了百分之二十三。您的——”
“够了。”林墨打断他，“我知道数据。但我不能停。”
“为什么不能？”
林墨停下脚步，转过身。他的面罩掀开了，露出一张疲惫的、布满血丝的脸。胡子长出来了，不是那种刻意蓄的造型，是纯粹没时间刮的乱茬。眼眶下面青黑色的一片，像是被人打了两拳。
“因为我一停，就会有人死。”他说。
扎拉克张了张嘴，没有反驳。他已经学会了——不要跟这个人争论“休息”这件事。因为这个人永远不会觉得自己休息够了。他只会觉得自己做得不够多。
“新消息。”扎拉克换了个话题，“审判庭的先遣队已经撤了。”
“撤了？”
“撤了。他们在小行星带待了三天，然后走了。推测是回去汇报了。”
“基里曼呢？”
“还在路上。大约四天到。”
四天。林墨闭上眼睛，脑子里飞速运转。四天的时间，他能做什么？把底巢的通风系统再修好百分之十？多分发出两百万份食物？多救几千个人？
不够。
远远不够。
“传令，”林墨睁开眼睛，“把所有能动的工程队全部调到底巢。优先修复供水系统。底巢的人可以饿，但不能渴。饿能撑两周，渴只能撑三天。”
“遵命。”
“还有。把仓库里的武器发下去。”
扎拉克的眉毛动了一下。
“武器？发给谁？”
“发给底巢的人。”
“主人，他们是平民。不是士兵。”
“帝国来了，他们就是士兵。”林墨的声音很平静，但平静里有一种让人后背发凉的东西，“帝国不会管他们是平民还是士兵。帝国只会看到——这些人在混沌的统治下活了超过一天。那就是叛国。叛国的下场只有一个。”
扎拉克沉默了一瞬。
“您想让他们反抗帝国？”
“我想让他们有能力保护自己。”
“他们不会打仗。”
“那就教他们。”
林墨转身，继续走向底巢的深处。
他路过一个刚刚修复好的供水站。水龙头前排着长长的队伍，男女老少，衣衫褴褛，手里拿着各种容器——塑料桶、铁罐、破碗，甚至有人捧着一顶头盔。水从龙头里流出来，是干净的。不是那种清澈见底、可以直接喝的干净，是相对于底巢以前的“黑水”而言的干净。颜色是淡黄的，有一股淡淡的漂白剂味道。但没有人抱怨。
一个老妇人接满了一桶水，转身的时候看到了林墨。她愣住了。然后她的膝盖弯了下去。
“别。”林墨伸手扶住了她，“不用跪。”
老妇人抬起头，看着他的脸。她的眼睛浑浊，白内障把瞳孔蒙上了一层白膜，但那双眼睛里有什么东西在闪烁。
“您是……帝皇吗？”她的声音沙哑，像干裂的泥土。
林墨的心揪了一下。
“不是。”
“那是……天使？”
“也不是。”
“那您是谁？”
林墨沉默了一瞬。
“我是坐那把椅子的人。”他说。
老妇人显然没有听懂。但她没有再问。她提着水桶，慢慢地走开了。走了几步，她停下来，回头看了林墨一眼。
然后她笑了。
那个笑容让林墨的眼眶发酸。
他在这个宇宙里见过太多表情——恐惧、愤怒、绝望、疯狂、麻木。但笑容？这是他第一次在平民脸上看到笑容。
“你看到了吗？”他低声问。
“看到什么？”扎拉克问。
“她在笑。”
扎拉克沉默了一瞬。
“主人，也许她只是——”
“我知道。也许她只是太久没喝到干净的水。也许她只是太高兴了。也许明天她就会死。但至少今天，她笑了。”
林墨深吸一口气，继续往前走。