“苗家……”林牧把这个姓氏记在心里。
鬼手刘住的地方离麻将馆不远，是一栋老式筒子楼的底层，门口堆着各种工具和零件，墙上挂着一块手写的牌子：“刘氏开锁，配钥匙，修保险柜。”
林牧和陈九斤跟他约好第二天早上六点在城西高速口碰头，然后开车回公寓。
回去的路上，陈九斤一直絮絮叨叨：“林哥，你真想好了？下墓不是闹着玩的，我在网上看过，墓里有什么尸毒、机关、粽子……那可不是电影，是真的会死人的。”
“我爷爷的死有问题。”林牧看着车窗外飞速后退的街灯，“不查清楚，我这辈子不安心。”
陈九斤叹了口气，不再劝了。
回到公寓已经快晚上十点了。林牧洗了个澡，躺在床上，把爷爷的手抄本残页又翻了一遍。
那些符文他看不懂，但系统能识别。他用手机把每一页都拍了照，存在加密相册里。
临睡前，他给苏晚晴发了条消息：“拍卖的事，拜托了。我这两天有事，可能联系不上。”
苏晚晴回了一个字：“好。”
林牧把手机放在床头，关灯，闭上眼睛。
他做了一个梦。梦里爷爷站在一座巨大的青铜门前，门上有八条龙，每条龙的嘴里都衔着一把钥匙。爷爷转过身，朝他招手，嘴唇翕动，像是在说什么，但听不到声音。
他想跑过去，但脚像被钉在地上，怎么也动不了。
然后他醒了。
凌晨三点。
林牧睁开眼，盯着天花板，心脏跳得很快。他深吸了几口气，让心跳平复下来，然后伸手去摸床头的手机。
手指碰到手机的瞬间，他察觉到了不对。
手机的位置不对。他睡前把手机放在床头柜的正中间，但现在，手机在边缘，靠近地板的方向。
他猛地坐起来，打开台灯。
屋里的一切看起来都很正常——衣服挂在衣架上，背包放在椅子上，窗帘拉得严严实实。
但他就是觉得哪里不对。
林牧下了床，光着脚走到书桌前。他的手抄本残页放在桌上，用油布包着，外面还压了一本书。他拿起油布包，打开。
残页都在。一张不少。
但他注意到，油布包的绑法变了。他原本用的是死结，打了两道，现在变成了活结，只打了一道。
有人翻过他的东西。
林牧的后背一阵发凉。他蹲下来，检查房间的其他地方——行李箱的拉链方向变了，衣柜的门没有完全关严，浴室的地面上有一小片水渍，不是他留下的。
他走到窗边，把窗帘拉开一条缝。
楼下的街道空空荡荡，只有一盏路灯在风中轻轻摇晃。
但他的目光落在窗台上，停住了。
窗台的灰尘上，有一个清晰的指纹。不是他的——他的指纹更细长，这个指纹短而粗，像是大拇指。
有人在他在陈九斤公寓里的这段时间，潜入了这间房，翻了他的东西，拍了照，然后悄无声息地离开了。
门锁没有被撬的痕迹。窗户是从里面锁上的。空调管道太小，人钻不进来。
他们是怎么进来的？
林牧的脑海里闪过一个念头——也许，他们根本不需要“进来”。也许，这间公寓里本来就有他们的人。
也许是保洁阿姨。也许是隔壁的邻居。也许是他从未见过面的、住在同一栋楼里的任何人。
他拿起手机，给陈九斤发了条消息：“你公寓的安保系统，最近有没有更换过人员？”
过了几分钟，陈九斤回了：“换过。上周换了一个保安队长，怎么了？”
林牧没有回复。
他把手抄本残页重新包好，这次塞进了背包最里层的夹层里，然后把背包放在枕头旁边，用身体压着。
躺在床上，他闭上眼睛，但耳朵一直竖着，听着房间里的每一点声响。
空调外机的嗡嗡声。楼上住户的脚步声。远处偶尔传来的汽车喇叭声。
和一种他无法分辨的、极其微弱的、像是手机拍照的快门声。
咔嚓。
他猛地睁开眼，看向声音传来的方向——窗户的方向。
窗帘纹丝不动。
但窗台的那一小片灰尘上，那个短而粗的指纹旁边，多了一个浅浅的圆印。
像是一个镜头贴过玻璃留下的痕迹。
林牧一夜没再合眼。
天亮的时候，他给鬼手刘发了一条消息：“刘叔，出发时间提前到五点。有人在盯着我们。”
鬼手刘秒回了三个字：“知道了。”
林牧背起背包，最后看了一眼这间住了三天的公寓。他有一种预感，他不会再来这里了。
出门的时候，他没有走电梯，而是走了消防通道。从十八楼一层一层走下去，每一层的防火门他都仔细检查过，确认没有人跟着。
天还没亮，城市还在沉睡。
林牧走出小区大门，一辆灰色的面包车已经在路边等着了。鬼手刘坐在驾驶座上，陈九斤在后座，旁边放着一堆装备——工兵铲、绳索、头灯、防毒面具、急救包，还有一个黑色的大号登山包，鼓鼓囊囊的，不知道装了些什么。
“上车。”鬼手刘说，“有人跟着你，从你出单元门就开始跟了。灰色轿车，车牌尾号37。”
林牧拉开车门坐进去，回头看了一眼。
一辆灰色的丰田，停在小区对面的马路上，车灯没开，但能看到驾驶座上坐着一个人，脸藏在阴影里。
鬼手刘踩下油门，面包车窜了出去。
灰色丰田也动了。
两辆车一前一后驶入清晨空荡荡的街道，像猎手和猎物，在城市的水泥森林里展开了一场无声的追逐。